又名《寄后方的朋友》 1 冬天的寒冷聚集在这里,朋友, 对于孩子一个忧伤的季节, 因为他还笑着春天的笑容—— 当叛逆者穿过落叶之中, 瑟缩,变小,骄傲于自己的血; 为什么世界剥落在遗忘里, 去了,去了,是彼此的招呼, 和那充满了浓郁信仰的空气。 而有些走在无家的土地上, 跋涉着经验,失迷的灵魂 再不能安于一个角度 的温暖,怀乡的痛苦枉然; 有些关起了心里的门窗, 逆着风,走上失败的路程, 虽然他们忠实在任何情况, 春天的花朵,落在时间的后面。 因为我们的背景是千万人民, 悲惨,热烈,或者愚昧的, 他们和恐惧并肩而战争, 自私的,是被保卫的那些个城; 我们看见无数的耗子,人—— 避开了,计谋着,走出来, 支配了勇敢的,或者捐助 财产获得了荣名,社会的梁木。 我们看见,这样现实的态度 强过你任何的理想,只有它 不毁于战争。服从,喝彩,受苦, 是哭泣的良心唯一的责任—— 无声。在这样的背景前, 冷风吹进了今天和明天, 冷风吹散了我们长住的 永久的家乡和暂时的旅店。 2 我们做什么?我们做什么? 生命永远诱惑着我们 在苦难里,渴寻安乐的陷阱, 唉,为了它只一次,不再来临; 也是立意的复仇,终于合法地 自己的安乐践踏在别人心上 的蔑视,欺凌,和敌意里, 虽然陷下,彼此的损伤。 或者半死?每天侵来的欲望 隔离它,勉强在腐烂里寄生, 假定你的心里是有一座石像, 刻画它,刻画它,用省下的力量, 而每天的报纸将使它吃惊, 以恐吓来劝说他顺流而行, 也许它就要感到不支了, 倾倒,当世的讽笑; 但不能断定它就是未来的神, 这痛苦了我们整日,整夜, 零星的知识已使我们不再信任 血里的爱情,而它的残缺 我们为了补救,自动的流放, 什么也不做,因为什么也不信仰, 阴霾的日子,在知识的期待中, 我们想着那样有力的童年。 这是死。历史的矛盾压着我们, 平衡,毒戕我们每一个冲动。 那些盲目的会发泄他们所想的, 而智慧使我们懦弱无能。 我们做什么?我们做什么? 呵,谁该负责这样的罪行: 一个平凡的人,里面蕴藏着 无数的暗杀,无数的诞生。 1941年11月 |